Memória

É um quarto fechado debaixo da escada.

A chave range quando girada.

Dentro, uma fina camada de pó recobre tudo.

Apenas seus passos incomodam o ambiente, levantam diminutas nuvens por onde você passa e deixam cicatrizes no manto cinza.

Móveis inteiros, móveis quebrados. Uma tênue réstia de luz que invade o cômodo pelas cortinas eternamente cerradas.

Você sempre para e pensa no que poderia ter disposto diferente.

Você sempre para e pensa se realmente poderia ser diferente.

No final, tudo que você pode fazer é virar as costas e sair do quarto.

Torcer para que consiga esquecer a existência desta porta, ou simplesmente perder a chave.

E o que sobra é limpar o pouco de pó que ficou grudado em você.